-

-

¡Felices Navidades!

¡Felices Navidades!

domingo, 22 de octubre de 2017

CIERRE DE LA CONVOCATORIA SOBRE SOLIDARIDAD



Hasta aquí ha llegado esta convocatoria semanal para hablar de solidaridad. Para ejercerla no hay plazo ni límites.

Nos quedamos mucho de estos doce relatos y un comentario que hablaron de solidaridad, fuera en sentido positivo o negativo.

Pero me quedo muy especialmente con unas frases que no he podido dejar de copiar:

Leídas en el blog de Molí del Canyer:

Si hay alguna pobreza que duela de verdad es la pobreza de amor.


Al final resulta que lo que prevalece y sirve 
son los recursos que las personas guardan en el corazón.

Y como conclusión de un tiempo dedicada a la cooperación:

Convencida ahora de que fue mucho más lo que aprendí de ellos
que lo que yo les enseñe…

Y esta cita de Martin Luther King que nos recordó Campirela

Hemos aprendido a volar como los pájaros, 
a nadar como los peces, 
pero no hemos aprendido el arte de vivir juntos como hermanos.


Nos vemos la semana próxima en el blog de esa gran escritora llamada Ceci.

Feliz semana.

jueves, 19 de octubre de 2017

Solidaridad: la loca de los gatos.


Imagen relacionada


Esta mañana la he visto, como la veo casi todas las mañanas. La diferencia es que hoy llovía, aunque su actitud no era diferente. La diferencia se notaba en su séquito, hoy iba sola.
La llamo la loca de los gatos, cuando salgo por las mañanas ella transita por el margen del camino que lleva al interior del pueblo y su caminar hacia solo ella sabe dónde, que realiza cada mañana solo ella sabe porqué, es seguido por un puñado de gatos.
Suele caminar ella muy decidida y los gatos la siguen, con esa anarquía tan propia de las gatos, aunque a veces ella se vuelve y regaña agriamente a alguno de sus acompañantes.
Si le preguntas cuantos gatos tiene no sabrá decirlo. Hace mucho tiempo perdió la lógica de los números. Responderá dando nombres de los gatos que viven con ella, pero no intentéis contar, es inútil, a veces repite nombres, a veces hace acotaciones sobre alguno que nos hacen pensar que ese animal ya no existe, de pronto calla y vuelve a empezar la retahíla. Pero si te fijas, verás que tras cada nombre hay un gesto, un sentimiento. 
Cada uno de los innumerables gatos es alguien muy peculiar para ella, que se ha convertido en su protectora, en quien proporciona una seguridad a esos animalillos condenados a mendigar en ese mundo regido por humanos. Es un modo de solidaridad que podemos entender pudiera dedicarse a causas más grandes.
Viéndola no lo parece, pero ella tuvo un pasado. Seguro que fue una niña muy mona que llegó a ser una chica atractiva y luego una mujer que formara una familia, hasta que la línea de su vida en algún momento se rompió y cambió su dedicación por esas cosas que interesan a los humanos hacia esas otras que interesan a felinos. 
Y como recompensa recibe ronroneos.
Porque la solidaridad se recompensa. 
Con cariño.

domingo, 15 de octubre de 2017

Convocatoria para el jueves 19 de octubre de 2017 y relatos participantes. Tema: Solidaridad.






La idea que tenía para proponer esta semana era otra, pero como este mes he tenido el honor de prologar el volumen mensual de Cinco Palabras, dejo aquella idea para próxima ocasión, puesto que me gustaría acercar los encuentros semanales de las cinco palabras solidarias y el de los jueves literarios.

Por eso propongo, para jueveros, escritores solidarios, contadores de semanas o cualquier otro aficionado a la escritura, escribir sobre solidaridad, una palabra que, conforme a la primera acepción que le da la RAE, significa: Adhesión o apoyo incondicional a causas o intereses ajenos, especialmente en situaciones comprometidas o difíciles.

Eso es lo que os pido, relatos que cuenten historias de solidaridad, sean reales o imaginadas.

Creo, como dije en aquel prólogo, que en este momento en el que tantos levantan banderas que separan, es preferible levantar los cinco dedos que cada persona, salvo enfermedad o accidente, todos tenemos en cada mano, como bandera que no separa, sino que abarca a toda  la humanidad, a quienes sabemos que el mundo no tiene barreras.


RELATOS PARTICIPANTES:


1º, el de Carmen Andújar en Mezclando arte.
2º, el de San en Y nacimos casualmente.
3º, el de Molí del Canyer en Molí del Canyer.
4º, el de Campivampi en Campirela.
5º, el de Yessy Kan en Manifestkan.
6º, el de Tracy en Tracycorreccaminos.
7º, el de Vivian Rodríguez Dorgia en La Piazza della Luna.
8º, el de Pitt Tristán en comentario a esta misma entrada.
9º, el de Fabián Madrid en Cuentos, historias y otras menudencias.
10º, el de JLo en Cuando el arte ataque.
11º, el de Montserrat Sala, en Reflexions en veu alta
12º, el de Juan Carlos, en ¿Y qué te cuento?
13º, el de El Demiurgo de Hurlingham en El demiurgo de Hurlingham.

miércoles, 4 de octubre de 2017

¿No estáis dando demasiada importancia a bobadas?


Esta semana San nos pide que escribamos un relato titulado la imagen y su protagonista, siendo la imagen la que encabeza esta entrada.

Y pide que lo hagamos en cien palabras o menos. Y aunque soy eterno enemigo de escribir mirando el contador de palabras al final le estoy cogiendo el gusto y bien, a continuación viene ese relato.

Podéis leer otros en este enlace.




Buenas tardes, tengo que deciros que dais mucha trascendencia a bobadas, os indignáis por lo que dice gente que no conocéis  y os ocupáis de vengar sus afrentas. Cuestiones que perturban vuestras vidas y no le aportan nada.
¿Qué quién soy? Pues ese globo de gafas, el minion.
 ¿Qué no soy nadie para opinar? Sabed que soy doctor en Sociología pero, como no hay trabajo de lo mío, me dedico a lo que sale.
Y esto me llena, esto sí es trascendental: estoy creando alegría.
Hasta otra, os dejo (me están vendiendo… )
¡Qué carita de ilusión tiene ese niño…!





miércoles, 27 de septiembre de 2017

Música, maestro


Esta semana Roxana nos propone escribir bajo el tema música, maestro. A partir de esa idea he creado un texto 

Os lo dejo, con la recomendación de visitar este enlace para leer otras visiones de la misma propuesta.

Y un vídeo de una de las últimas canciones que me han emocionado, por si alguno lo quiere escuchar.






MÚSICA, MAESTRO, pero música de verdad, de la que trasmite sensaciones y sentimientos.
MÚSICA MAESTRO, pero música que alegre y no exacerbe, que permita y no exija, que hechice el ánimo pero no la mente, que no adoctrine, que permita pensar.
MÚSICA, MAESTRO, con suficiente variedad para no caer en la rutina y suficiente calma para poder vislumbrar nuestro rumbo, con el ritmo que impulse a la locura y compás que nos mantenga en los parámetros de la razón.
MÚSICA, MAESTRO, para bailar hasta el final del amor, en un zigzag que esquive los zarpazos que lanzan los creyentes de las mentiras de la posverdad.
MÚSICA, MAESTRO, en definitiva, MÚSICA, con mayúsculas, de la que hace crecer el espíritu, diferente de esos jingles del flautista de Hamelin que tanto suenan en este tiempo.

miércoles, 6 de septiembre de 2017

Héroes




Éste jueves Ibso nos propone hablar sobre Héroes, heroínas o similares en su blog Camino a Utopía.
Aquí se puede ver el enlace a la convocatoria y a los relatos escritos bajo esa consigna.

Yo quiero recordar a uno de mis héroes.

Ese chico triste y solitario era como cualquiera de nosotros. Algunos lo conocían y podría estar en nuestro grupo de amigos, en el grupo de al lado nuestro, tal vez incluso habíamos coincidido en alguna ocasión. El caso es que tuvo una oportunidad de expresar su talento y allí estaba, con veintitrés años, sonando su voz entre tantas otras de gente que no era como nosotros.
Y como era como nosotros, hablaba de lugares conocidos como el Penta, contando historias sobre esa chica de ayer cuyos cabellos dorados relucen al sol. Una historia que también forma parte de mi vida, tuve mi chica de ayer, de cabellos dorados, conocida en ese local donde se escuchaba buena música.
Era como nosotros en aquel tiempo en que Madrid empezaba a soñar en dejar categorías regionales y alcanzar la primera división de las ciudades europeas.
Era como nosotros, pero más brillante y se convirtió en nuestro héroe y, al igual que  nosotros, buscaba su heroína. Lo malo es que él la encontró en mercados negros. No tenía cabellos dorados.
En su desordenada habitación se producía una lucha de gigantes, héroe contra heroína, lucha que irremediablemente terminaba con una fusión de ambos. El sitio de su recreo quedó arrasado, no por olas de un océano de sol, sino por las de aquella heroína sin talento pero cuya fortaleza se imponía sobre mucho más que era mucho menos talentosa que él, pero era fuerte y él frágil.

Nos iban llegando noticias sobre aquella relación, intuíamos polvos blancos sobre nuestro héroe, arrastrado por un cabello blanco. 
Veíamos que él, a diferencia de muchos de nosotros, no había sido capaz de hacer frente a la vida, tal vez fuera debido a ese éxito o a su sensibilidad extrema, el caso es que cada vez lo veíamos peor, aunque siempre maravilloso, como en este vídeo.



Cuando mi hija estuvo de prácticas en la clínica Puerta de Hierro una compañera suya comentó ¡Menudo yonki nos han traído! Y una enfermera veterana la pidió respeto, explicándole que ese yonki era un mito.
Y fue en esa clínica donde acabó la lucha de gigantes, donde el héroe no pudo sobrevivir a los golpes que le había infligido la heroína.

miércoles, 23 de agosto de 2017

En nombre de dios

Esta semana Maribel ha propuesto escribir sobre qué se hace en nombre de dios. Desde el enlace en que está el nombre de mi amiga se puede acceder a otros relatos sobre este tema.
El mío será una reflexión que puede leerse escuchando este vídeo:





Bien decía la mítica Romántica Banda Local (ver vídeo) que lo primero en caer fue la palabra dios…
En Las cenizas de Ángela el autor hablaba de cómo los profesores les hablaban de morir por la patria, los curas de morir por dios y reflexionaba que él lo único que quería era no morir de hambre.
Porque los humanos parece que nos dividiéramos entre ovejas y pastores. Como dijo mi amiga bloguera Esther Planelles en un comentario en este blog, los seres humanos tendemos tanto al gregarismo como a la destrucción. Gregarios como ovejas y susceptibles de caer en los rebaños comandados por seres humanos que aspiran a ser pastores y encaminarnos hacia la lucha. Creo que nadie, en su sano juicio, aceptaría integrarse en un rebaño, por eso los pastores apelan a creencias o sentimientos como la religión, la patria, el club deportivo, las ideologías políticas, el pueblo, la libertad, la raza…, incluso el amor por los animales. Apelar a esos grandes conceptos les permite manipular a sus seguidores y constreñirlos a los prados que ellos desean, aprovechando que el ser humano en su más inmensa fragilidad ha necesitado de dioses a quién confiar su destino y buscar una explicación a nuestra existencia en la tierra (cito a Maribel en su convocatoria).
Aunque sea fácil crear dioses, El que no crea su propio Dios es un perezoso, dijo Hesse, hay muchos perezosos y muchos inseguros que siguen al dios que inventa cualquier pastor abyecto para tratar de llevarles a su redil y enfrentarles con quienes hayan ido a otro.
Esto lo recoge excepcionalmente Amin Maalouf en su libro Identidades asesinas. Hay quienes pretenden exacerban las diferencias y minimizar aquello que nos une con otros grupos. En definitiva, incluirnos en un grupo y enfrentarnos con cualquier otro.
Actualmente la situación es dramática, especialmente porque los medios de comunicación en informarnos con datos, han optado por ser perros de los pastores que pretenden encerrarnos.

A modo de ejemplo, es bestial cómo tengo el teléfono de mensajes islamófobos y catalanófobos, pero no temáis, tengo casi tan poco espíritu de gregario como de pastor. Más o menos como esta oveja anarquista:

viernes, 18 de agosto de 2017

Cansancio mental


Cualquier idea que haya tenido para escribir este jueves ha quedado borrada por lo sucedido esta tarde en Barcelona.
Algo tan terrible como tantos actos de violencia gratuita que cometen esas criaturas que dicen amar la muerte lo cual debe tener causa en que les falla alguna pieza, porque si es terrible pensar en activar una bomba por control remoto o impactar con un avión contra unas torres, lo es más conducir un vehículo arrollando personas, viendo de modo inmediato y en 3D, en 5sentidos, las consecuencias de su “gesta”.
Algo falla en la cabeza de quien es capaz de hacer eso, más cuando conduce en zigzag, para aumentar el daño.
A la vista de ello, unas peticiones:
Que no caigamos en el cansancio mental de considerar que los musulmanes son malos. En cada grupo social hay el mismo porcentaje de malvados, pero hay grupos en los que algunos gilipollas potencian las malas acciones para generar enfrentamientos y siempre hay algún idiota dispuesto a hacerles caso, porque (sorprendentemente) el discurso del odio vende más en algunos mercados que el discurso del amor.
A ver si los servicios sociales o penitenciarios encuentran una forma de arreglar esas cabezas, porque da mucha lástima que existan seres con tan poca empatía.
Es injusto pero es normal, a uno le afectan más los atentados cuando suceden en un lugar conocido y en este caso no solo ocurrieron en un lugar conocido, en el que hace tres meses estuvimos tan felices una serie de personas maravillosas, entre ellos algunos ilustres jueveros.


Cualquier idea que haya tenido para escribir este jueves ha quedado borrada por lo sucedido esta tarde en Barcelona.
Algo tan terrible como tantos actos de violencia gratuita que cometen esas criaturas que dicen amar la muerte lo cual debe tener causa en que les falla alguna pieza, porque si es terrible pensar en activar una bomba por control remoto o impactar con un avión contra unas torres, lo es más conducir un vehículo arrollando personas, viendo de modo inmediato y en 3D, en 5sentidos, las consecuencias de su “gesta”.
Algo falla en la cabeza de quien es capaz de hacer eso, más cuando conduce en zigzag, para aumentar el daño.
A la vista de ello, unas peticiones:
Que no caigamos en el cansancio mental de considerar que los musulmanes son malos. En cada grupo social hay el mismo porcentaje de malvados, pero hay grupos en los que algunos gilipollas potencian las malas acciones para generar enfrentamientos y siempre hay algún idiota dispuesto a hacerles caso, porque (sorprendentemente) el discurso del odio vende más en algunos mercados que el discurso del amor.
A ver si los servicios sociales o penitenciarios encuentran una forma de arreglar esas cabezas, porque da mucha lástima que existan seres con tan poca empatía.
Es injusto pero es normal, a uno le afectan más los atentados cuando suceden en un lugar conocido y en este caso no solo ocurrieron en un lugar querido, en el que hace tres meses estuvimos tan felices una serie de personas maravillosas, entre ellos algunos ilustres jueveros.

miércoles, 5 de julio de 2017

Juegos de jueves (o viceversa)






Esta semana Inma nos propone escribir sobre juegos y a continuación mi relato (recuerdos) de juegos.
Podéis leer otros relatos en el enlace con el blog Molí del canyer


Ahí va, el pobre, solo, cabizbajo, con las manos en los bolsillos y los morros enhiestos. el recreo de hoy es tiempo perdido, un tiempo que a sus catorce años le parece una eternidad. Camina rodeando el campo grande, donde en los recreos se reúnen una cincuentena, casi todos, para jugar un partido de fútbol.
Él no, porque cayó en desgracia con Chemari, el dueño del balón oficial de la liga con el que se juega en el recreo y que, como amo del balón, decide quien juega y quien no.
Es cierto que a veces Kiko lleva el suyo, pero no es oficial de la liga y no mola tanto como el de Chemari.
Ahí va el pobre, solo, cabizbajo, con las manos en los bolsillos y lesos morros. Reírse de los razonamientos de Chemari en clase de física le ha condenado al destierro que asume así, caminando alrededor del campo grande. Mira el partido. Álvaro ha marcado gol, unos gritan eufóricos, otros discuten culpabilidades. Él piensa que si hubiera estado allí habría impedido ese gol porque es muy buen defensa. Llega (solo y cabizbajo), al extremo sureste, ese que marca los límites del colegio. Más allá el arroyo al que todos presumen haber llegado pero nadie lo reconoce ante los profes, sería la expulsión inmediata.
Si jugara no lo pensaría, pero ahora, solo, le vuelven los pensamientos de cada noche, sus sueños con Marta. Idea mil formas de relacionarse con ella que nunca puede llevar a cabo. Si pudiera hablar con ella… estar cerca de ella…
Su camino ha terminado de bordear el campo y alcanza ese en el que las chicas juegan al volley. En el fútbol hay bronca porque Miguel ha derribado a Luis, una dura entrada. Sonríe, si él hubiera estado allí seguro que habría sido quien hubiera sido él quien derribara a ese fantoche.
Distraído por el lance del fútbol, no se da cuenta de lo cerca que está de la chica de sus sueños. Ella le saluda sonriente y le pregunta que hace.
Y él empieza a arrancar una respuesta que empieza con tartamudeos y que consigue hilvanar una frase coherente suena el timbre y Marta se despide con una sonrisa y le dice ¡nos vemos! y él se queda allí, sin haber jugado al fútbol, sin haber dicho nada a Marta y camina cabizbajo, con los morros salientes y las manos en el bolsillo. Y lo hace tan despacio que llegará tarde a clase.
Don Demetrio le castigará.


miércoles, 28 de junio de 2017

Escoge una y cuenta



Entró allí donde supuestamente tenía todas las opciones, toda la libertad para dirigir su mirada en ese moderno aleph, en ese completo observatorio del mundo. Pero sintió cómo fuertes corrientes le empujaban con fuerza hacia unos mismos lugares.
Rebelde por naturaleza, aguantó las fuertes corrientesdecidió prescindir de esa maravilla de nuestro tiempo y buscar su propio camino, sin que esos grandes medios trataran de reconducirle adonde va (adonde llevan a) la mayor parte de la gente.

 Éstos.


Buscando su propio camino de repente encontró el viejo camino. Apareció ante él con toda la claridad, como una señal de verde esperanza en un mundo que se ennegrecía a marchas forzadas y que ya había adquirido un tono gris monocorde de globalización malentendida.


Si el buzón era el comienzo del camino para una carta, podía serlo para él y lo siguió hasta llegar allí:


Traspasar aquel arco era fácil, el portón estaba abierto, pero nada le aseguraba la posibilidad de volver atrás. Luchaba entre su atracción y su miedo. Si la vida fuera una de esas malas películas americanas, en aquella mansión ocurriría algo dramático. Pero como no le gustaban esas películas. Entró.
Y tras sus dudas encontró que esa realidad verde vegetal teñida de gris piedra, combinada con verde vegetal  encerraba un mundo de colores que intentan borrar quienes pretenden pastorear el rebaño de humanos con luces de neón.
Lo cual ya no le importaba, porque allí encontró el verdadero aleph.


.

Claro, después de disfrutar de esa biblioteca volvió a su casa y volvió a usar esos buscadores mercenarios, pero en su fuga rebelde disfrutó mucho que le dejó un impresionante recuerdo, que además podría contar si algún día se decide a contar sus historias.



Este relato se incluye entre los redactados con la inspiración de la convocatoria realizada por Charo, proponiendo diversas fotografías.
Los relatos de mis compañeros se encuentran en este enlace.